sexta-feira, 26 de outubro de 2012

Hecatônquiro 100

Uma poética bruta,
td a v c/ a tecnocracia oligofrênica
e a burrocracia que ri de mim
com seus dentes que antes de apodrecerem
emitem dez mil petições de às vezes
não as têm deferidas.

pontos esburotrágicos enfestados de vermes verdes,
loucos de heroína, transpirando anfetaminas e pus com graxa
(são vermes robóticos).

Os dentes querem o seu momento de merecido descanso,
mas os castelos-cartórios já lhes emitiram cartas de veto à morte,
e tudo resolveu fazer um estardalhaço pelo supremo direito
de se foder em paz.

Os buracos trágicos da democracia burguesa
me parecem Faustos Falsos com casacos de Gógol
repletos de cinzas de cigarro e veneno de rato.

Um dia,
ele passou merda dissolvida em mijo
por todo o corpo,
entrou numa igreja,
e ficou lá, numa beatitude puta,
num beat de viciado que perdeu as vísceras da mente
e ruma mudo rumo ao fim da vida.