Vinte mil ósculos de fogo
chicoteiam as paredes
e minha jaqueta até que não é má,
não fossem os impostos maléficos
escrutinando minha virilha
e os out-doors infernais
exaurindo o tutano dos meus olhos.
Pisai, Senhores Rochedos
alhures, serpeando maresias,
antes que seja tarde
e o Rei vindique seu trono dourado.
Ai, se o sorriso da miss Brasil
se desfizesse em vermes adiposos...
sua vida faria mais sentido!
Acalenta os vícios em fúria
pois eles são teu quinhão,
a parte que te cabe
do tesouro celeste
afaga o teu culhão,
pois ele parte e já não cabe em si
de ansiedade pelo Besouro Agreste
veste o mouro em verdade,
o canhão traga a peste que lhe cabe
e o sabre segue o sangue
na decadência espírita do samba de uma morta só.
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